Хочется выть от тоски. Смотришь в свое ближайшее будущее и видишь большую фигу. А все почему? А все потому.. Руки опущенны, крылья сняты, глаза смотрят вниз, взглядом цепляюсь за носки сапог. В моей груди живет никотиновый змей, он пожирает меня изнутри, он почти убил... Хочется чувствовать Город спиной, дотрагиваться - как раньше - кончиками пальцев до хребтов крыш, шуршать подошвами о бордюры и сохнущий асфальт, вдыхать пепельно-коричневый воздух городской Весны. Как раньше, раньше, раньше.. Как раньше уже никогда не будет. Так всегда. И вместо теплых любимых стен - заледеневшая площадка с мерзким, холодным и сырым ветером в спину. Насквозь. В моей крови растворен кофеиновый бог, у него есть глаза, но нет рук и нет ног... Ощущение горечи ловится при каждом приступе кашля, от жалости к себе самому хочется удавиться, вот так низко я пал, хаха.