Теперь пишу: я под кайфом от августа.
Болезнь "как в последний раз" уже прошла.
Ухожу встречать Рассвет.
Этот Город считается мертвым,
но только не мною.
Здесь машин больше нет.
И не будет, мне кажется, больше.
Самолеты ушли.
Все разбились о скалы.
Даже люди ушли.
Задыхаясь
от мертвого дыма.
Кто-то сжег все витрины,
оставив на память осколки.
Все продукт давно позгнивали
на самом корню.
И по улицам города
Ветер не носит газеты.
Улицы стали пусты.
Навсегда.
И бессрочно, наверно.
Этот Город считается мертвым.
Но только не мною.
Тишины здесь не будет.
Потому как не все еще живы.
Здесь остались гитары,
забытые песни и небо.
Здесь остался Никто.
Только он и затишье,
забывшее адрес.
Здесь когда-то играли
известные миру оркестры.
А теперь никому не подвластна
мелодия Жизни.
Все ушли. Все забыли
дорогу домой и обратно.
Никого не осталось.
Здравствуй, холод.
Ты нас не дождался.
Этот Город считается мертвым.
Но только не мною.
Да, на картах уже не найти
этой точки пунктира.
Этот Город не пуст.
В нем гуляют Забытые Мысли.
А,
сидя на кромке асфальта,
я вижу их лица...