- Все-таки спасибо за.. помощь.
Хоть что-то родилось.)
Но это все равно немного, и мне - непростительно.
Все. Ушел. Гулять по закоулками дробленой памяти и прочим захудалым местам, где не найти приюта ни для отдыха, ни для истерики. Ах да, истерика. Сейчас у меня дома днем полно народу, что мешает мне нормально выплакаться. А вот довести меня до истерики проще простого. Я сама умею. Накручивать себя.
Ха. А ведь я теперь совсем другая. Совсем-совсем. Всего несколько дней, даже не недель, а дней - и я по-другому отношусь ко.. всему. Теперь я, оказывается, в состоянии сбежать от друзей. Молча, не предупреждая.
Смешно. Большее количество смс`ок от меня содержат в себе смайловые скобки. Даже если я не улыбаюсь - мои смс`ки дарят кому-то мою улыбку. Но вопрос в том - нужна ли она тому, кто ее получил?
Нафиг. Я опять сбегу от себя и, не найдя Рассвета - моего скрипача-полудемона, развернусь на дороге, вымощенной желтым кирпичом, уходя все дальше и все уродливей сгибаясь под тяжестью - нет! не крыльев! - нераскрывшегося парашюта.
Падать - не больно. Это ведь вы, люди, придумали себе боль.