[Франтишек]

Вот ведь, мечта сбывается, а ты не чувствуешь дикого восторга, от которого хочется визжать и прыгать (тебе уже давно не хочется ни визжать, ни прыгать). ты чувствуешь, как внутри звенит струна-тетива, как срывается в полет твое сознание, похожее чем-то на стрелу, ведь слетает оно с тетивы-струны, как дрожит, лучится, светится, греет, заполняет все внутри нежностью. теперь мечты сбываются так. и так даже лучше, так - для меня - уже правильней.

"Вот ведь, чертовы психи", процедил бы сковозь зубы любой прохожий. но какие прохожие в три утра? редкие, чертовски редкие. в общем-то, мы и встретили-то только дядю-милиционера, который, засыпая, стучал своим волшебным жезлом по мигалке, в надежде, что она начнет работать. ах да, еще дядюшка на скамейке, выдавший своей томно засыпающей спутнице что-то вроде "говорил я тебе, мальчик и девочка", мы с незабвенным переглянулись, хихикнули, мол, что уж точно не мальчик с собачкой, а скорей уж Тимон и Пумба (нам вообще нравятся Тимон и Пумба: и за Хакуну Матата, и за кабанчика с суррикатом, и за демативатор "герои детства оживают"), причем я - уж больше Тимон, нежели Пумба, что странно.

А мы, тем не менее, чертовы психи. И то, что никто из прохожих нам этого так и не сказал, никак не влияет на нашу суть. Нам нравится быть этими чертовыми психами. Почему нет? Мы не говорим, что мы взрослые - мы и не чувствем себя таковыми, мы не врем себе, не загоняем в привычные рамки. Зачем? Такими, какие мы есть, мы можем гулять по ночам, целоваться под дождем, курить на крыше и стрелять в друг друга из водяных пистолетов на улице. А если кто и скажет что-то вроде "что вы ведете себя, как дети", мы ответим, что мы есть дети. Мы ведь и есть дети.

И поэтому мы радуемся. Радуемся тому, что нас окружает.

Поэтому мы и сидим на крыше без пятнадцати четыре утра и смотрим на горизонт. С нами бутылка колы, термос мате, пять коробков спичек, фотоаппарат, ключи от дома, трубка и вишневый табак. И рассветный зверь, который, я уверена, сидит за нашими спинами. И еще мы. Друг у друга. Так.

Так, и где-то через час, одну трубку и полтремоса из-за дальних домов выцарапывает себе дорогу красное-красное солнце. И мы замираем, цепенеем, замолкаем, выдыхаем и боимся вдохнуть. Потому что прямо перед нами встает красное-красное солнце, перед нами начинается.. день? утро? что-то, похожее на новую жизнь. Десять минут тишины, десять минут тепла и с верхушек самых высоких домов начинает стекать расплавленное золото. Наша крыша низкая, мы все еще в тени, в огромной-огромной тени восходящего солнца.
Да, так рождаются ангелы, так возникают миры, так из пламени наших сердец в чёрном небе полярной зимы.
Загорается новое Солнце!
К слову об ангелах, ангел мой. Кто бы поверил, что когда-нибудь я буду сидеть на крыше с тобой. И это будет не сном, а самой что ни на есть осязаемой реальностью. Настолько осязаемой, что можно порезаться. Порезаться, а потом получить по ушам от тебя. Голова идет кругом. Вот ведь! И после еще одной трубки и оставшейся половины термоса я становлюсь воздухом.

пикчеспам +5

-

-

-

-

@темы: время на взлет: безвременье, ф., мой человек, Город

Comments

[Enthusiasm]

я так рада за тебя
счастье есть!!

и ничего себе пикчеспам
чтобы все так спамили ) красота то какая
особенно как солнышко восходит
супер

[Франтишек]

счастье есть, ему деваться некуда D
это солнце.. оно сказочно. мы видели, как оно вставало, с каждой секундой явственно поднимаясь все выше и выше. нам показалось тогда, что оно живое. и сейчас я вот смотрю - живое же.

[Enthusiasm]

Кшыррь.
какая простая тайна, и как многие люди о ней не знают ...

[Франтишек]

Enthusiasm, или не хотят знать