The King of Nowhere ░░░ never home.
Сегодня все начиналось с Трансформеров? Или уже после Аймакса нас сбило с обыденного пути и унесло на "неведомые дорожки"? Или как раз в тот момент, когда из Меги нас увозила таже маршрутка, что и привозила - с тем же водителем? Круг оказался замкнут, а путь - открыт.
Пить кофе на Арбате? Перед этим прогуляться по Знаменке? Отличная идея, ау. В семь часов вечера. Волшебная цифра.
Кофешоп, столик на улице, чтобы можно было курить трубку, забивая последний табак. Кажется, это был тот же официант, как думаешь, Мироздание? Ты не думаешь, ты делаешь, верно? этот день - сказочным. Официант, мило просивший никуда не уходить, говоривший, что никто нас отсюда не пустит. А все потому что трубка. Трубка с остатками табака, а не сигареты. Вместе с чаевыми оставили там спасибо.
Расклады, в которых все те же солнце, воздух и привычное дурачье. Сказочное.
Арбат. Эй, Арбат, ты же абсолютно живой, разве нет? И все эти люди вокруг кажутся отточенно острыми и оттого - еще более чертовски живыми.
Те, что читают стихи прохожим, те, что поют под гитару ради билетов на море, те, что исполняют желания картинками и дарят подарки на загаданное число кубика, узнают тебя, те, что становятся духом этих летних сумерек - скрипкой и контрабасом изменяющим твое ощущение реальности.
Совершенно незнакомые люди, вместе с которыми ты становишься сопричастен этому живому, дышащему летнему вечеру в центре города.
- Отдать тебе любовь?
- Отдай!
И круг замыкается. Шаг в сторону, вбок. И новый поворот пути.
Который мелькает вокруг и превращает людную улицу в подворотню, подвортню в кафе, кафе в сцену, сцену в детскую площадку - и так по кругу. Вертится, кружится, вьется.
И ты обнаруживаешь себя где-то в арбатских дворах, где можно получить порцию сказок, просто заглянув в открытое окно, или сев на качели и подняв голову, или улыбнувшись двум парням, сидящим на тротуаре - в огромных мягких зеленых креслах.
А потом идешь дальше. И чувствуешь себя не здесь. Где угодно, но не здесь. Мост ты проходишь босиком, охреневая от того, как ночное небо отражается в воде реки, делая ее голубой и такой чертовски манящей - пройти по ней, смывая грязь с босых ступней, чувствуя упругость и холод. Вместо это ты чувствешь, как дрожит под тобой мост.
"Я не знаю, что будет завтра, но сегодня на крышах праздник".
Пить кофе на Арбате? Перед этим прогуляться по Знаменке? Отличная идея, ау. В семь часов вечера. Волшебная цифра.
Кофешоп, столик на улице, чтобы можно было курить трубку, забивая последний табак. Кажется, это был тот же официант, как думаешь, Мироздание? Ты не думаешь, ты делаешь, верно? этот день - сказочным. Официант, мило просивший никуда не уходить, говоривший, что никто нас отсюда не пустит. А все потому что трубка. Трубка с остатками табака, а не сигареты. Вместе с чаевыми оставили там спасибо.
Расклады, в которых все те же солнце, воздух и привычное дурачье. Сказочное.
Арбат. Эй, Арбат, ты же абсолютно живой, разве нет? И все эти люди вокруг кажутся отточенно острыми и оттого - еще более чертовски живыми.
Те, что читают стихи прохожим, те, что поют под гитару ради билетов на море, те, что исполняют желания картинками и дарят подарки на загаданное число кубика, узнают тебя, те, что становятся духом этих летних сумерек - скрипкой и контрабасом изменяющим твое ощущение реальности.
Совершенно незнакомые люди, вместе с которыми ты становишься сопричастен этому живому, дышащему летнему вечеру в центре города.
- Отдать тебе любовь?
- Отдай!
И круг замыкается. Шаг в сторону, вбок. И новый поворот пути.
Который мелькает вокруг и превращает людную улицу в подворотню, подвортню в кафе, кафе в сцену, сцену в детскую площадку - и так по кругу. Вертится, кружится, вьется.
И ты обнаруживаешь себя где-то в арбатских дворах, где можно получить порцию сказок, просто заглянув в открытое окно, или сев на качели и подняв голову, или улыбнувшись двум парням, сидящим на тротуаре - в огромных мягких зеленых креслах.
А потом идешь дальше. И чувствуешь себя не здесь. Где угодно, но не здесь. Мост ты проходишь босиком, охреневая от того, как ночное небо отражается в воде реки, делая ее голубой и такой чертовски манящей - пройти по ней, смывая грязь с босых ступней, чувствуя упругость и холод. Вместо это ты чувствешь, как дрожит под тобой мост.
"Я не знаю, что будет завтра, но сегодня на крышах праздник".