The King of Nowhere ░░░ never home.
На самом деле писалось в.. электричке, да. Мы возвращались ночью в Город. Возвращались с дачи. Где тоже было хо-ро-шо. А наш домик и платформу электрички разделяло около трех километров скошеных полей. И запах костра.
...А вообще - все будет хорошо. Вокруг меня воздух наполнен музыкой diary of dreams, запахом костра, горячим ветром, звездной пылью, стуком колес.
Чего только нет в моем воздухе. Усталость множества людей и мое личное восхищение тем, что электричка главнее машин, что она большая и теплая, что в поле оседает машинная пыль, а в голове иногда проскальзывает солнечная Италия в общем, и Санта-Мария дель Фьоре на закате в частности. И если я говорю, что не люблю людей - имеет смысл мне поверить, чтобы потом не писать смс в выключеный телефон и чтобы вдруг не осознать, что ты - да-да, именно ты! - самый обыкновенный человек, а я - слышишь? - не люблю людей.
А в голове - мызука. Много музыки. Из-за нее из головы вылетают нужные слова и ранят, очень больно ранят тех, для кого эти слова являются вовсе ненужными, острыми и так и колят язык собеседника. Но сейчас это просто ночные бабочки. И стук электрички. Он как сердце - тук-тук, тук-тук. А иногда сбивается с ритма. И огромная электричка останавливает свое механическое сердце, чтобы не бешено гнаться за попутным ветром, а впустить в себя возможно таких же чокнутых попутчиков-пассажиров, которые могут ловить губами ветер и стучать своими механическими (и не очень) сердцами в такт сердцу большой и теплой электрички.
Не ври себе, детка. Не ты выбираешь роли, а они ловят тебя за хвост в зависимости от желаний и потребностей окружающих людей. Смеюсь. Это так. И я знаю, знаю! Я правда знаю, что это так. А людям почему-то нужны именно мои роли, а не сама я. Хотя... кто еще помнит, кто я?..
...А вообще - все будет хорошо. Вокруг меня воздух наполнен музыкой diary of dreams, запахом костра, горячим ветром, звездной пылью, стуком колес.
Чего только нет в моем воздухе. Усталость множества людей и мое личное восхищение тем, что электричка главнее машин, что она большая и теплая, что в поле оседает машинная пыль, а в голове иногда проскальзывает солнечная Италия в общем, и Санта-Мария дель Фьоре на закате в частности. И если я говорю, что не люблю людей - имеет смысл мне поверить, чтобы потом не писать смс в выключеный телефон и чтобы вдруг не осознать, что ты - да-да, именно ты! - самый обыкновенный человек, а я - слышишь? - не люблю людей.
А в голове - мызука. Много музыки. Из-за нее из головы вылетают нужные слова и ранят, очень больно ранят тех, для кого эти слова являются вовсе ненужными, острыми и так и колят язык собеседника. Но сейчас это просто ночные бабочки. И стук электрички. Он как сердце - тук-тук, тук-тук. А иногда сбивается с ритма. И огромная электричка останавливает свое механическое сердце, чтобы не бешено гнаться за попутным ветром, а впустить в себя возможно таких же чокнутых попутчиков-пассажиров, которые могут ловить губами ветер и стучать своими механическими (и не очень) сердцами в такт сердцу большой и теплой электрички.
Не ври себе, детка. Не ты выбираешь роли, а они ловят тебя за хвост в зависимости от желаний и потребностей окружающих людей. Смеюсь. Это так. И я знаю, знаю! Я правда знаю, что это так. А людям почему-то нужны именно мои роли, а не сама я. Хотя... кто еще помнит, кто я?..