Жаль. Заглянув в глаза...Жаль. Заглянув в глаза, никто не захочет меня убить.
Меня захотят спасти, да какой в том толк?
Я снова себя сломаю и, устремившись вниз,
с щенячьим востргом приму на грудь тугой воздушный поток.
Перерождение. Жуткая штука, когда не умеешь жить
и исправлять ошибки того, кто сдох за них до тебя.
Это не шутка, любимый, и не привычный чит.
Это болезнь такая. Да только не знаю, как звать.
Осень. Но в этом ли дело, в том ли, что холод злит?
В плане паршивых строчек зима переплюнет всех.
Замкнутость выйдет боком и, заглушив мой хрип,
снова войдет обратно. Чертовски привычный грех.
Рисунок. Каленым железом, возможно, слегка остыв,
ты вдруг замыкаешь просвет между двух истерик.
Ты не причина, не повод. Последний миф
перерастает в привычку идти без пустых прикидок.
Маски. Знакомые больно лица, больно - не просто плен.
Те, кто остался рядом и шел, протянув ладонь,
вдруг обернулись пылью, крошкой кирпичных стен.
Может, я просто ветер. Тот, что задул Огонь.
@темы:
глупокопательное в себе,
риф.,
осенний психоз